Сергей Полторак

Слова холодные, как осень,

Ты произносишь, не любя.

Но не тебя люблю я вовсе,

А то, что вложено в тебя

Людской Историей бездонной,

Ее душевностью, добром,

Тем колокольным перезвоном,

Что не услышишь за окном,

Страданьем белокрылой птицы,

Пронзенной в древности стрелой,

Улыбкой, схожей с небылицей

Какой-то сказочной красой.

Из века в век в судьбе не сытой

Слезинки золотой души

Текли неспешно, как сквозь сито,

К тебе — тебя растормошить.

А ты, непонятая всеми,

И не познавшая себя,

Души богатство, словно бремя,

Несешь, наивно не любя.

И порождаются невольно

Твои жестокость, глупость, ложь.

И даже как любить мне больно,

Ты добрым сердцем не поймешь.