Как и все молодые поэты, В. Синяков решил публиковаться под псевдонимом. Феликс Комиссаров родился и вырос в Опочке, ему восемнадцать лет, живет на улице Красных командиров.
Забегая вперед, хочется сказать, что природа щедро одарила его чувством восприятия жизни, проявившимся в поэзии. Он с детства идет по «...дороге, сотканной из цветов», внимательно всматриваясь 6 жизнь, прислушиваясь к ее дыханию.
Он, как и все дети нашего времени, ждал от этой жизни обещанных ею благодатных даров и обманутый ожиданиями, не унывает, но упрекает ее за обман.
Публикуемые первые стихи Феликса — это несомненная проба пера. И не будем его строго судить за индивидуальные суждения о тех или иных проявлениях общества. Ведь он поэт, и на мой взгляд, с даром от самой природы. Первая проба, будем ее считать удачной.
Как и каждому молодому человеку и далеко не совершенному поэту, Феликсу присущи мистика, уже утраченные надежды, первая несостоявшаяся любовь к городу, Отечеству, девушке. Но кто из поэтов не переболел этим! Важно другое. Молодой человек через призму поэзии может услышать зов природы, в собаке увидит не только друга, но и человека.
Определенную наивность своих стремлений можно почувствовать в словах «узников седых» — «Мы тоже были молодые, на вас похожие, друзья».
Но несомненно одно, Феликс избрал для себя стезю трудную, а может быть, и неблагодарную — стезю поэта. Хватит ли у него сил выйти на большую дорогу большого творчества? Загадывать трудно. Но пожелаем ему успеха и радовать наших читателей светлыми и интересными стихами.
Да пусть живет в Опочке поэт! И пусть он творит, живет, «...поворотов в лес не замечая».
Н. ЖУКОВ, член Союза журналистов СССР.
Двинул я, не ведая конца,
По дороге, сотканной цветами,
И мои зеленые глаза
Звезды бесшабашно ослепляли.
Потому и шел я лишь вперед,
Поворотов в лес не замечая.
Что ни день — то новый поворот
Граждане сулили мне, встречая.
Только вдруг я ноги уколол.
Розы рядом — муторны, поверьте.
Я вздохнул и снова в даль пошел
До венка, а может быть, до смерти.
***
Дневник, красневший от безделья,
И в клетку ветхая тетрадь
В очередное воскресенье
Напоминают мне опять
Учебу. Когда часто были
Тоскою дни утомлены.
И наши помыслы мостили
Тропу от школьной кутерьмы.
** *
Своими нудными стихами
Я буду разводить костры
В эпоху с летними дождями,
Покинув Родину мечты.
И окажуся вместе с вами
В плену нескошенной травы.
* * *
Да, много исчирикано
Бумаги о войне
Бойцами, командирами,
Героями — вдвойне.
И мне, не воевавшему,
Резону вроде нет
Ломать перо уставшее
Спустя так много лет.
Да только руки чешутся
И голова болит:
Погибшим за Отечество
Еще венок не свит.
***
На Руси мне судьба — до креста
Не иметь золотые чертоги.
Я не спорю, стезя не проста,
Но не зря всемогущие Боги
Избирали ее для себя.
И пускай говорят демагоги,
Что от золота нету вреда.
От него остаются ожоги
На душе. И порой навсегда
О, пес, не раз лизавший раны,
Я для хозяина не гож.
Ведь, несмотря на хвост и лапы,
На человека ты похож.
* * *
Вены судорожно колешь
И, дыханье затая,
«Кайф» безумный жадно ловишь —
Импотенцию ума.
Позабыты все печали.
Позабыты... Но не мак.
Брось иглу скорее, парень,
Застаканимся в кабак.
***
Все нелепо в мире этом.
Все не в тему, невпопад.
Ты зовешь меня поэтом,
Ну а я совсем не рад.
Быть поэтом — мало значит.
Я обиды не таю.
Ты зови меня иначе,
Я люблю тебя, люблю.
** *
Прости меня, читатель мой,
Что ты со мною не согласен.
Считаешь ты: Союз прекрасен.
Прости меня, мой дорогой.
** *
За окном ворчит метель.
Наступает вечер.
Ждет прохладная постель.
Догорают свечи.
Соткан для меня в окне
Саван погребальный,
Паутина на душе,
Как наряд венчальный.
***
Дремлет крашеная дверь
На пороге ада.
В этом мире мне теперь
Ничего не надо.
Разуверился я в нем,
Обогнав все сроки.
И как должное мой дом
Принимают вздохи.
** *
Что со мною стало,
Кто ответит мне.
Пыльная гитара
Вянет на стене.
Из веселой книги
Вырваны листы.
Девочка из Риги,
Виновата ты.
* * *
Войти в тюрьму, «пришив» охрану,
И крикнуть узникам седым:
Вставайте, братья, бить тиранов,
За наши слезы отомстим.
Освободим себя от гнета
И всех потомков навсегда.
Вставайте, братья! — Пулеметы
Уже похожи на сердца».
На это узники седые
Ответят, опустив глаза:
«Мы тоже были молодые,
На вас похожие, друзья».
***
Эх, врасплох околдованы сном,
Уронили деревья одежду.
С этим городом я незнаком.
Он не мог подарить мне надежду.
Да и я бы поверить не смог
Что без всякой любви и отрады
Душу выплесну в несколько строк
На размерах осенней баллады.
* *
Нарвал ромашек, подарил
Букет своей невесте.
Пускай гадает до зари,
Пока я с Таней вместе...
В. Ляшов
Смута, смута на Руси,
Нет порядка прежнего,
Сокрушается народ:
Что еще нас нынче ждет?
Урожай иль недород?
Иль грядет переворот?
Вспоминают Брежнева.
То-то были времена
Да застолья сытые,
Кто хотел, тот пил до дна.
Кто мешок тащил с гумна,
Так какого же рожна
Взбудоражилась страна?
Или мало битые?
Кто-то наверху решил,
И сменили моду,
Мол, не надо колбасы,
Ни к чему часы, трусы,
Если бросить на весы,
Мол, еще утрем носы, —
Дайте нам свободу!
Всколыхнулася страна
С края и до края,
И пошла гулять волна,
Демократии сполна,
Митингует вся страна,
В магазинах ни хрена.
Вот дождались рая!
Может, правду говорят:
Что толпе свобода?
Коли палка нам милей,
Коль не можем без царей,
Коль жирует, кто наглей,
Коли куча лагерей—
Благо для народа?
Кто бы мне растолковал
И добавил, ясности:
У нас мало колбасы?
Или много гласности?
Или суверенитет?
Или куры с яйцами?
Или кучу наших бед
Разгребет наш президент?
Иль Российский парламент?
Или наш родной Совет?
Я не вижу ясности!
Уважаемая редакция!
Это стихотворение я написал в ночь на Рождество. По радио передавалась церковная служба, и вот под звуки мелодии вылетали из-под моего пера мысли, которые, видимо, волнуют не только меня.
* *
Село мое!
Ужасный срам взирать холодным оком
на Православный Божий храм,
растерзанный жестоко.
Я был ребенком...
До сих пор тот день во мне со страхом,
когда по куполу топор разгуливал с размахом.
Удары, изрыгая злость, как будто радовались смерти,
а мне казалось — острый гвоздь вколачивали в сердце.
Да, в то далекое тогда мы новый мир
ковали и по велению «вождя»
самих себя срубали.
М. ПОПОВ.
д. Духново.