Сергей Полторак
Слова холодные, как осень,
Ты произносишь, не любя.
Но не тебя люблю я вовсе,
А то, что вложено в тебя
Людской Историей бездонной,
Ее душевностью, добром,
Тем колокольным перезвоном,
Что не услышишь за окном,
Страданьем белокрылой птицы,
Пронзенной в древности стрелой,
Улыбкой, схожей с небылицей